Sinceridade e toda essa patuscada humana,

no fundo todos acabam se matando pelo último pedaço,

de carne, humana ou não.

Viver, às vezes, acho que se resume a entender.

Nascemos assim de carne e osso, mas, mais uma vez no fundo, as coisas vêm de outro lugar; muito sutil, muito mais sutil do que toda essa “sinceridade (…) e patuscada humana”, mas aquilo que nos origina, o mistério das coisas… perturbador, por isso uns negam, outros negam e ainda alguns negam.

Talvez esses não sejam “Versos Negativos”, como diz o título, pelo simples motivos de não serem versos. Mas terem apenas a alma poética, a vontade que separa o intuito do poeta e do prosador. Sem juízo de valores e análises qualitativas, simplesmente cabeças de poeta funcionam, não melhor nem pior, mas de forma diferente.

MAS TODOS TÊM UM POETA DENTRO DE SI !!!

Sem eufemismo. Porque eu trairia a confiança do leitor, meu grande rei, ludibriando-o de uma verdade que nem eu acredito, por quê ?

Todos têm um poeta dentro de si, todos nascem com ele. Mas só alguns se arriscam no “secreto esperanto da poesia”, sinceramente ainda não descobri por que cargas d´agua só alguns. Esse é mais um dos mistérios.

Enfim, todos são poetas, portas abertas a Deus, cheios de subjetividade e desordem; todos contêm essa magia humana de fazer tudo errado e dar certo no final.

Outro mistério.

Pois vai assim mesmo, não se surpreendam, repleta de mistérios e indecisões, discordâncias e imprecisões, beirando o impossível, por isso gostamos tanto de novela.

[se soubesse falar francês o usaria agora, neste momento de ligação, onde acaba uma idéia e começa outra. Uma coisa que aprendi com o sábio Quintana, Mario Quintana, dono da frase entre aspas mais acima e do trecho a seguir: a poesia não tem começo nem fim, por mais que alguns tentem, se matem, para assim fazer. A poesia é eterna, interna, sem terra e universal, sim claro, para os moldes terrestres]

E as dúvidas que ela suscita, ficam sempre por ai, nos incomodando, ajudando os bons professores das mais diversas áreas a ilustrarem suas aulas construtivistas. Poesia é instrumento, sem cabo, que tem vida e precisa ser amarrado, instrumento-bicho, com fome e vontade de viver.

Mas esses versos não são sobre poesia, são sobre negação. De que ? Da nossa própria missão na vida, entender. Poderia dizer, para esclarecer, negação da negação.

E todos acabam entendendo alguma coisa no final, graças a Deus:

O emprego é perdido, e o burro procura outro,

Pra continuar servindo.

Vemos a miséria e passamos por ela

cheios de Dó, certos de que não temos parte nisso.

Ou isto ou aquilo, damos a cara a tapa

e Ganha o pérfido, sempre.

Como conclusão questionamos a existência de Deus, constatamos, em coro:

ELE NÃO EXISTE, e fica tudo certo pra manhã seguinte, com a liberdade e a certeza de não termos nada acima de nós além de nós mesmos.

- Imagina, se ele existisse nunca sofreríamos tanto !

Exclama o ateu inconformado, diplomado, no final do século XX.

Então é como sempre foi, Homens versus Homens ?

talvez um deles acabe sem a maiúscula…

O que fazer então com nossa onipotência perante o Universo ?

Explorá-lo, como fizeram os europeus com o Novo Mundo ?

Acho que não somos tão fortes assim:

Há mais mistérios além do céu da Terra do que pode imaginar a nossa vã cobiça.

Cheguemos, pois, a pelo menos um consenso: os homens são medíocres, em sua maioria,

e as mulheres também !

Ambição, disputa, corrupção, falcatrua, mentira, inveja, ciúme, egoísmos em geral, mesquinharia, trairagem, ódio, cegueira, ignorância, agressividade, possessividade, prepotência, gula, infidelidade…

… não é divertido ser humano ?

Com a limitação humana,
Vem o cerne da Salvação !
Pela matéria “profana”,
Se dá o elo de ligação !

Ilimitada missão,
Que começa e acaba,
Um dia é da caça,
Acabada,
Outro dia é do caçador.

Com a limitação humana,
Vem o problema da ocasião,
Falsa integridade e palavras de salvação.

MAIS UMA VEZ QUINTANA:

“No meio da Tempestade, o Poeta reza sem FÉ !”

Podem considerar isso uma oração !

A revolução é a revolta, em si ?

O caminho de tijolos
tem um fim ?
Ou apenas por colhe-los
os frutos serão tudo ?

FOSSE, apenas O ATO EM SI.

As pessoas, os tropeços, os trabalhos e
atrapalhos, trambolhos e trampolins.
Amigos e Afins, as paredes e buracos
E assim o suor que pinga na argamassa
ou as chaves da casa ?

A luz no fim do túnel, é o brilho que nos cega.

Nem colírio,
nem óculos escuros.

A faísca no espelho é o tiro que nos traga.

Mais do que a escada
são as pernas fortes,
que sem o peso de cada degrau
Atrofiariam…

Abalaria o processo se não tivesse um fim ?
A bala não sairia se não tivesse um alvo ?
Se só o centro atraísse,
e fim e começo fossem apenas lado?

Se cada um fosse um astro ?
Um barco sem praia.
Uma ilha sem Lastro ?
(E só o centro a traísse ?)

[Se FOSSE]

A boca cuspisse o caroço
e a roda travasse o trânsito
só o centro começa e acaba
( ele só que importa, pra o que quer que fosse.)

A porta é só a fronteira
a madeira pode queimar
Mas se eu queimasse
Quem ia atravessar o mar ?

[ II ]

Amar é esquecer tudo,
e só se lembrar do agora ?
A saída é esquecer a saída.
Amar sempre.

O faixo da sombra te segue.
E sempre seguirá,
se sempre tu permaneceste,
entre a luz e o parto.
Amar a cadeira e o velho
o remédio e a doença,
a causa e a saúde.
Amar o nada e a plenitude.
Sem trauma de altitude:
gostar da queda e do vôo

o farol e o vermelho
o bobo e o pentelho…

… e Não cuspir da boca pra fora
um Carpe Diem sem término.
um Drama já conhecido,
de viver esperando o amanhã.

[ III ]

Na vã, vai o peso da vida,
que flutuaria sem gravidade;
mais vã ainda seria
se o pé não grudasse no chão…

…nem a pedra no meio do caminho
atrapalharia o velho poeta de Ferro

Sem a dificuldade,
não teria o fácil.
Sem a bronca ninguém choraria,
sem o choro ninguém sorriria
e de nada serviria
a boa Psicologia.

A Paixão dos olhos é o outro,
amigo, inimigo ou louco.
Compondo para que o outro,
fique tão perturbado quanto ti.

Aflija-se então com as vozes dos outros
e não com os minutos passando

Mude sem medo do golpe,
e se levante sem chorar
pois a rota da vida vai te recompensar
com a dor, o orgulho e o beijo
a morte do mártir,
e o infarte romântico !

A tempestade é a Novidade
Pro boi, pra bolha e pra ti.
e essa é a Verdade,
que terão que se acostumar,
nada mais estará lá,
quando o velho do mar voltar.

Todos os presentes estragam,
O velho costume será a moda de novo,
A vírgula, pode estar atrasada,
o ponto podre pode vir.
A qualquer frase.

A cirene, a campainha, o susto.
O prazer, o medo e o arrepio
“Tudo ao mesmo tempo agora”,
na mesma hora marcada.
No mesmo século de vida,
a que se restringe o homem.
Na mesma década de vida,
a que se restringem as máquinas.
Nas mesmas horas de vida,
a que se restringem as moscas.

As bocas sedentas pelo grito,
o grilo sedento pelo pulo.
O gato com medo do Latido
e a cabeça ? … com receio do tesão !

(Assim vive o homem…

O vetor da emoção de uma lágrima sem a resistência do ar.
O mergulho do golfinho bonito sem a resistência do mar

…só de Imagens)

[II] : ou 1 de novo.)

A caixa, a arma e o vidro
e qualquer coisa do “corpus”
o olho, o nariz, o ouvido.

[- Hã ? )

Se quiser o meio vai além do fim.
A mordida não dói mais que o sangue.
A morte não dói mais que o sempre.

Tempere o melhor que puder:
o feijão, o peito e o quadro
Pinte assim que der:
A parede, o rosto e a água
Filtre, minuciosamente:
A pele,  a amizade e as letras
Escreva, sem se preocupar com a regra

{IV}

O Bocejo, a bossa e o buço
Detalhes. Em russo, alemão ou em grego
Tudo são detalhes de tudo.
Esses(aqueles) são nuances do "B".
Queijo, queixo e quota
São só detalhes do "Q" ?
Em latim "bocejo" é com "B" ?
Será que o "queixo" tinha nome no antigo Egito ?

Cogito possibilidades "sem fim",
os detalhes como vêem, não acabam
as vírgulas serão muitas, se (eu) quiser(es),
e as páginas "nenhuma"
se (tu) NÃO AS LER.

Pra ver o importante é ouvir.
Pro texto o importante é o leitor.

Pro peixe a mudança é o anzol ?
A importância de tudo se acaba
se a meta principal for (O) fim ?
Talvez sim, diga o sábio chinês,
com toda sua sabedoria "chaolim",
mas alguém já esteve lá,
para contar o que houve ?

Algum peixe voltou no tempo e cuspiu o anzol,
Depois de saber seu destino?

A incerteza permeia: as páginas, o espirro e o sono.
A confusão: é o jeito de esquecer o dever.(?)
Registrar: as dúvidas inúmeras, é um jeito para nada definir.

Ignoreas, nuances da testa,
pra chegar no "X" da questão.
Pois a essência está na sua mão.
Mas segura, bem apertado,
que se não vão fugir pelo mar.

[III]

E antes que o depois acontecesse
Segue a tarja preta em suas vendas
projeta-se a restrição no limite do não
assim criaram-se revoluções
assim pode se perceber,
notando a falta

Na sina a saga foi esquecida
Fugidia a pedra
foi seu próprio destino
Triste faz-se então o caminho
alinhando-se as Tendências
encaminhando-se os Debates
Sem embates

Águas de Março não há mais
Fog de Paris não há mais
Não há mais Jeitinho brasileiro pra Vida ?

Saída novamente não é o melhor,
O Inodoro Outro, DIFERENÇOLUÇÕES.
É o que busca o jovem
Ao se esvair pelo Mar
ao desatar as mãos
e perceber que mesmo assim não pode voar

Credo
Sugere
a
Fuga

Cego
Ampara
a
Surda

no Coldre
Só se guarda a intenção.

Coração: Caixinha que Pan adorA

Vivo-Punk:Gótico, Mundo*Rombo}
Homo
Atônito da verdade que
Sobra. Só  na Sombra
Na Queda do Escombro
assombro com o tombo
Zonzo, corre AO OMbro
Pobre foge, obrigado, o
másculo pro casulo ao longe
nem Monge, nem Casto . >

RASTRO É SÓ O QUE SOBRA

< . e a Cobra, rapidamente
Segue a presa, pobreza
que dorme sóbria, solta
quieta variando a sorte
Talvez a MORTE, o açoite
Adiante. Vem, o Amante
Resto de Queda, triste
corre desesperadamente
pra trazer o pomo, rubro,
Da Felicidade, a remota
MALDADE , A volta Vã
Incerta ao âmago da
humanidade ser:

ATÉ a Vitória da Maçã.

Na tal,
Alegria contagiante,
que toma a casa os quartos e a gente,
podemos comprar, COM SUMIR,
ou dar a mão, sentar à mesa,
cantar, dançar, embreagar-se à vontade,
mesmo com toda a desgraça alheia

Mas mesmo com o trânsito intenso,
De uma São Paulo na hora do Rush,
Estou acessível,
Pois ao bom leitor,
Metade da cena já é a novela
Ou o poema.

E como uma sinfonia de idéias,
Surjo, eu: a Poesia !!
A harmonizar os verbos e brisas…

E suas rimas ?
Lembra delas como uma prece.
A sua prece,
Sua reza íntima,
Seu desejo mais verdadeiro.

PÁRA !

Silêncio !

Escute-se,
Ou se devore até lá !

(…)

Ah coitadas !
Você não às chamou para a cama ?

Deixou-as no sótão ?
No quintal ! Assim não dá,
Como você vai dizer bom dia,
No fim do outro dia,
Sem a poesia a desabrochar no seu quintal ?

Vamos já resolver isso,
Que comece o Sarau:

Funcional.

Outros dizem:

-Midiático também.

Talvez auge,
da Meritocracia e da Concentração,
digo mais uma vez,
PARA O ALTO E AVANTE,
não é em vão.

Vão há,
sim, claro que sabemos,
entre as classes, as castas, as cotas, as roupas.

Vão há entre a cidade que se divide,
se aliena através de sua própria profusão,
difusa exuberância,
de concreto asfalto e gente,
cotidiano urgente,
salpicado de desastres, infartes, atropelamentos…

…e atos de arte, infARTES: transbordar de informações !
Desabafo ! Ufa ! Dispáro !
Sobra de Obra de Arte: pedaços de um sonho de feliz cidade.

Vamos avante, que até o real aqui já passou,
que o plano real azedou-se,
mais uns anos e o real globalizou-se,
Terra de Mil Maravilhas, PÁRA isso Brasil !

Vamos avante, encontrar o humano que ainda não passou,
antes que os prédios cubram o horizonte.

Duas folhas,

Muitas folhas
Balançam junto com o vento
Bailando uma dança lenta
segurando as mãos
dos finos e fortes gravetos
Poleiro de passarinhos
Tantos ovos lá pelos ninhos
E perto deles flores
abertas em pétalas multicores
E frutos de 637 sabores
Jogam pelo chão sementes!

Que vão,
em graciosos rebentos pequenos,
brotando pela via.

É… é uma estrada bem bonita.